quando o número 1, "são" varios....

1 x 1 = 1
11 x 11 = 121
111 x 111 = 12321
1111 x 1111 = 1234321
11111 x 11111 = 123454321
111111 x 111111 = 12345654321
1111111 x 1111111 = 1234567654321
11111111 x 11111111 = 123456787654321
111111111 x 111111111 = 12345678987654321

transformada por uma tv ligada!

grilheta bipolar adornada de libambo polido!

não suporto ruidos televisivos!

já não me bastam meus eternos gritos prendidos?

a partida!

 art: brian walker

depois de partir,

como encontrar o caminho de volta?

meu ser padecido,

parece andar em círculos;

circulos sem fim,

sem meio, sem começo...

tento enocontrar "ser"

neste breu que é meu viver:

decomposto, desmiolado, dilacerado!

não pertenço aqui

nao me sinto...

se me sinto, sou falida de alma minha,

se me sinto, sou mulher morta.

á morte, não a receio...

quem sabe é algo melhor que a vida?

não sabemos onde iremos parar,

ou se é que iremos parar;

pode ser onde eu vá me encontrar... lá?

se é que há formula mágica alguma de juntar,

e ou encontrar um algo que já partiu....voou...debandou...

eu acho, que ja nasci partida!

e onde estariam partes outras minhas?

WOW!!!

 art: francoise nielly

WOW! Recebi hoje 2 presentes animais!!!! melhores do que flores...bem melhores...

QUANTA surpresa!

"A las tierras sin nombres y sin números bajaba el viento deste otros dominios,traia la lluvia hilos celeste, y el dios de los altares impregnados devolvia las flores crecía el tiempo..." (PN) 

Sim, FODAM-SE os covardes! amei & amp; morri! agora vou devora-los!!!!

volte mente, não se revolte!

onde andara minha criação?

quem a raptou? 

ou robou-me a mente debilitada?

estará ela, de férias, 

repousando em algum lugar paradisíaco,

enquanto meus neuronios são fritados em frigideira de óleo fervido?

sinto o odor de meu cérebro tostado!

foto: http://th08.deviantart.net/fs19/300W/f/2007/260/0/d/Where_Is_My_Mind__by_Aiae.jpg

sinal de fumaça sai de meu cadáver vivido:

meus olhos cegados,

meu nariz pingado,

minha garganta rasgada,

minha mente ofuscada,

meu corpo dormido,

em ser meu falido.

ultimos livros

Forca Estranha: Nelson Motta, Suma de letras!

Elogio da Loucura, Erasmo de Rotterdam,L&PM Pocket, Tradução Paulo Neves

a loucura

loucura maior seria
rencontrar minha alma
em um balde de água fria
...
que embebedasse meu ser ferido para sempre,
que roubasse-me o amargo da lingua,
que me transitasse normalmente,
no mundo dos extensivos mortais!

ô animal tacanho é meu ser:
dissimulado de tanta força e formosura,
mal compreendido por benfazejos vividos.

o que seria denominado a maior loucura
senão os sentimentos do coração?

um "que" insano,
disparado,não raciocinado,
atuado e não menos sofrido.

derramo então todas as desilusões,
ouvindo com atenção o tal orgão,
me curando dessa louca doença que é a paixão.

...

com uma asa so não se voa, e loucura não se atinge!
seguro em penas de todos os amados,
e se é sarau da loucura,
então que a maior loucura seja minha!

Menina tarja preta

Quando verde dos meus olhos se depararam;

Com caixinha assemelhada a veneno de rato:

em garrafa com logo de caveira: advertência!

Da mesma forma que eu, menina-tarja preta, de pensamentos sonhados, nunca realizado, sempre perambulando com olhos abertos no breu da noite e luz da lua.

Porque sou eu ser tão reverso?

 Paris Texas, Wim Wenders (1984)

Imagem minha externa estas sempre a lutar com meu intimo! Mente toscanejada, corpo dormente, suor evaporado, alma pardida.

Assim sou eu: uma tarja preta que nunca ajuda e só destrói, repelindo as mais belas de minhas utopias sonhadas  a dois olhos solitários, abertos e úmidos.

Chora e clama, meu coração esbulhado, a procura de uma algema, de um porto para ancorar meu ser  que destroçado está.

E não sou eu digna disto, repelente-menina, que quando acha conforto em um abraço seguro, derrete de medo, e vê o abraço se desfazer em meu corpo tremulo e vazio, virando as costas, afastando-se, cada vez para mais longe, ate que já não o veja, nem o sinta, somente sonhe com ele, enquanto a chuva cai de mim, alagando meu travesseiro.

Oh¡ Pobre de meu melancólico e ermo coração, ele ainda aguarda  o porto que o abrigue, mas nunca é avistado,  carregando a ancora em "suas mãos", a espera de que pare de sangrar; Ou corda rija que o aperte de tal forma para que ele asfixiado seja, até que já não mais bata em meu peito deturpado.

vacuo é meu ser

 minha alma cansada
precisa de um alguem como eu:
- em um outro alguém
não você que vira as costas para mim
o tempo inteiro.
cansei de correr como cavalo alado
te buscando em vão...
enquanto tu se escondes e escorre como água
por entre dedos meus...
as pessoas que esperam cansam e se magoam, sabias?

já desisti a tempos de pensar em sonhar com tua existência
- minha outra metade ( por mim inventada)
meu falido ser, deve ter sido feito:
para na frímbria reposar.

pobre de mim, eterna sonhadora
o que busco eu?
um tesouro não existido no fundo do mar?
um resgate de minha alma escapada de meu corpo aflito?
uma metadinha de mim?

como pode ser alguém, costituida de tamanha tolice!
essas "coisas" manuela, imaginadas e esperadas por ti,
somente reais são em contos de fadas!
- pare de ler!

                    art:brian walker

loucura sonhada, loucura roubada

elogia-me loucura!

pois me abraças como cobra de rio, 

tomando meu ar, 

estralando meus ossos,

até que diminuida eu seja,

ali, naquele canto

...

mas não me deixais ir:

apenas vindes a lenir

sofrimento reprimido.

me "desamordaça",

para que suba as margens

a tomar folego por ti roubado,

e então me dilacera,

novamente.

atormentada estou, 

atormentada eu sou!